Wozu noch – dichten?
Vier junge Dichterinnen
und Dichter beantworten
eine alte Frage.
Lesung und Gespräch mit
Maria Borio, Tommaso Di Dio,
Carmen Gallo und Massimo Gezzi.
Moderation: Piero Salabè

In punta di piedi colgo le ciliegie.
L’albero sopra di me è una giovane galassia.
La merla salta su asteroidi di muschio,
mangia la polpa, ingoia il nocciolo, una rotazione
si scioglie nel suo petto, il becco giallo del compagno
arriva come una cometa. L’albero che nostro padre
ha piantato vivrà fino a quando le radici perforano
il muro – ma ogni pochi secondi esplodono
le radici delle galassie. Sporchi di succo profumato
crediamo di allevare, di proteggere? Gli uccelli
dividono i pezzi di un frutto, l’aria diventa nera
e li assorbe. Ti scrivo: un albero è un codice.
Stringo il nocciolo fra i denti, sto per deglutire –
le ciliegie sui rami più alti essiccano e i semi cadendo
trovano trifoglio o vento stellare.

Maria Borio, Dal deserto rosso, ed. Maurizio Cucchi, Stampa 2009, p. 15.

Auf Zehenspitzen pflücke ich Kirschen.
Der Baum über mir ist eine junge Galaxie.
Die Amsel stürzt sich auf Asteroiden aus Moos,
frisst das Fruchtfleisch, verschluckt den Kern,
                                                                  die Umdrehung
schmilzt in ihrer Brust, heran schießt der gelbe
                                                        Schnabel des Männchens
wie ein Komet. Der Baum, den unser Vater
gepflanzt hat, wird leben, bis die Wurzeln die Mauern
durchdringen - aber alle paar Sekunden explodieren
die Wurzeln der Galaxien. Klebrig von duftendem Saft
glauben wir, dass wir sie hegen und schützen? Die Vögel
teilen sich die Stücke einer Frucht, wird die Luft schwarz
und verschlingt sie. Ich schreibe Dir: Ein Baum ist ein Code.
Ich nehme den Kern zwischen die Zähne, schlucke ihn fast –
die Kirschen auf den höchsten Ästen trocknen und die Samen
finden im Fallen Klee oder Sternwind.
 

Massimo Gezzi (c) Daniele Maurizi


Tommaso Di Dio © Dino Ignani


Maria Borio © Dino Ignani